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quarta-feira, 8 de fevereiro de 2012

Funhouse

A arma aponta na cabeça, o último gatilho.
As balas vem ao monte.
Perfuram o mais incrédulo da perfeição.
Olhar no horizonte, a bala alcança o alvo.
Morte aos puros outra vez.

Com um piscar a morte levanta tua foice
Arranca seus olhos
Tira sua sanidade.
Seu corpo outra vez putrefazer

Seu espírito descansa sem paz
no horizonte da perfeição.
No incrédulo onde a bala alcança o alvo;
gritem os monstros:
Virão buscar você.

Corpo escancarado
Perdido da ilusão
Te buscarão, roubarão toda
sua índole

Grite para os montes, arranque deles
o prazer de te ver outra vez
atingido, caído.

"Fotos congelando o passado
Seus insultos sarcásticos por trás do vidro
Este museu, cheio de cinzas
Antes uma coceira
Agora uma espinha"
Tua espinha
Outra vez adeus!


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