Vento

Uma dríade anunciava aos berros um Outono

Um Outono, que outrora, era o marco do meu Apocalipse.

Ela vinha no entardecer, a pobre dríade.

Em suas flores e relvas, anunciava o fim.

O vento vinha derrubando as flores, a vida,

O vento nunca tivera tamanha intrepidez

Ou falta de compaixão

Suas marcas se tornaram eternas,

Nem o vento do Inverno fora capaz de leva-las

E o vento, mais uma vez, como aliado da apatia,

fez-me cair no chão, sobre as flores de Outono

Esperando o vento da primavera, que me deixara lá para sempre; 

Esperando que o vento, um dia, venha me levar.

E sem preocupar, terei eu de ver o sol nascer,

a Lua crescer; estando paralisado pelos erros.

Estarei colocando esperanças no vento

Quando o meu espírito foi com ele. 

Não sei se Pandora tinha razão de guardar esperança

Ela aniquila aquilo que parece já destruído

E posso dizer, com propriedade, que com esperança.

O ludíbrio se faz vindouro.